Baseado na série de banda desenhada criada por
Eu sou a morte, Denny Colt.
Foste o único homem que alguma vez escapou ao meu gélido abraço.
Mas nunca estou muito longe.
Sim.
Estou sempre contigo.
Algo em grande está a acontecer junto ao lamaçal, Spirit.
Junto aos destroços de um antigo cargueiro.
Corre por aí que o Polvo pode estar envolvido.
Podia participar a ocorrência...
... mas sabe-se lá até onde chegam os tentáculos dele?
Em quem podemos confiar?
Vou a caminho.
A minha cidade. Ela está sempre à minha espera.
Todas as noites solitárias, ela espera-me.
Não é nenhuma falsa aperaltada, maquilhada para parecer mais velha.
Agora, é uma velha cidade,
velha e orgulhosa de todas as verrugas, rachas e rugas.
É a minha namorada, o meu brinquedo.
Ela não esconde quem é, nem de que é feita.
Suor, músculo, sangue de gerações.
Produção
Ela dorme.
Depois da meia-noite e até de madrugada,
só as sombras se movem no silêncio.
Ei-la!
Apanhem-na!
Chiça, não tenho tempo para isto.
A minha cidade grita. Precisa de mim.
Argumento e Realização
Ela é o meu amor.
É a minha vida.
E eu... sou o Espírito dela!
THE SPIRIT
Calma, agora está a salvo.
Tente recuperar o fôlego. Vamos lá a levantar.
- Polícia! - Aqui, MacReady.
É um bom homem, pode confiar nele. Conte-lhe tudo o que aconteceu.
Ligue ao seu psiquiatra, se tiver um.
O que é você?
Era o Spirit.
Que Deus o abençoe.
Ela zela por mim, a minha cidade.
Dá-me tudo o que eu preciso.
Chega para lá, Liebowitz. Eu conduzo.
NÃO ENTRAR
RUA IGER
Sussman ligou.
Passa-se algo aqui. Pode ser grande.
- Grande como? - Grande como o Polvo.
Meu Deus! Temos de pedir reforços.
Ainda não. Por agora, Sussman quer isto em segredo.
Ouviu aquilo, chefe?
Todas as noites.
Lorelei. O anjo da morte.
Ela nunca está longe. Pelo menos de mim.
Dizem que só os marinheiros e os polícias conseguem ouvi-la.
Bom, eu não sou marinheiro.
Nem sou polícia.
- Agente ferido. - Entendido.
Chame uma ambulância. Ligue ao Dolan.
- O Comissário Dolan... - Não é esse! É o Dr. Dolan.
Ainda respira.
O Spirit diz que ele ainda respira.
Dói como o caraças.
Calma. Vamos levá-lo para casa.
Aquela tipa.
Devia tê-la visto.
Tipa?
Uma tipa lindíssima.
Era linda.
Mantenha-o a falar. Não o deixe adormecer.
Procura mais pegadas, Liebowitz.
Sim. Era linda.
Se esta for a caixa errada, eu própria te mato.
Tira-nos daqui e pronto.
É o Polvo. Sabes do que ele é capaz.
Cala-te e sangra.
Era linda.
E também não andava à procura de conflito.
Calma. Respire pelo nariz, se puder.
Estou a sentir-me tonto.
Calma. Calma.
Atenção!
Levem-na para casa, rapazes.
Quando eu e o Spirit nos encontramos, a festa dura toda a noite.
Nada me satisfaz tanto como dar-te porrada toda a noite.
A não ser, talvez, ovos.
Onde está a carrinha?
Silken Floss é a mulher mais linda de sempre.
Como vamos achar o caminho para casa, sem a Silken Floss?
Silken Floss é a mulher mais linda de sempre.
Ela devia estar aqui.
Como vamos achar o caminho para casa, sem a Silken Floss?
Onde está a carrinha?
- "Entregas Rápidas Ditko" - Encontrei a carrinha!
Silken Floss é a mulher mais linda de sempre.
Carreguem a caixa e entrem, espécimes.
Vocês são o orgulho das placas de Petri.
Não é preciso esperar pelo patrão, se aquele ali atrás for o Spirit.
O Polvo acha sempre muito divertidos os seus inimigos.
É mesmo o Spirit. Trazia o chapéu. Nós estávamos a ver.
Nesse caso, vão passar a noite naquilo.
- Pois, o patrão disse-o. - O patrão disse. Nós estávamos a ver.
Meu Deus... sim, eu ouvi.
Silken Floss é a mulher mais linda...
Estás a deixar-me com dores de cabeça, Polvo.
- Pois vai piorar ainda mais, bonitão. - Lá isso é verdade.
Vá lá!
As retretes são sempre giras.
Eu estava a ver.
Basta.
Vamos sair daqui.
Bonitão.
Durão.
Vemo-nos muito em breve.
Vou ser a tua morte, Polvo.
Morte? Para mim não, irmão.
Morte, disse ele.
Vou matar-te de todas as formas possíveis.
Deixei-te que nem ovos mexidos.
Não deixaste nada.
Quem estivesse a observar, veria que eu te tinha exactamente onde queria.
Vai sonhando.
Tu és um acidente que nunca devia ter acontecido.
Estás a pensar mal, Polvo.
Só dizes disparates. Só estás a dizer parvoíces!
Nós os dois somos únicos, bonitão.
- Eu não sou nada como tu. - Não és nada como eu?
Bom, não há dúvida de que aguentas muita tareia, meu querido.
Tal como eu.
Alguma vez te interrogaste porquê?
Nem sequer pensei nisso.
Bem, eu vou-te ensinando!
Ensinar-te-ei muito em breve.
Vou ensinar-te.
- Ora vejam só quem aqui está. - Patrão, é melhor sairmos daqui.
Tanta dor.
Tanto sofrimento.
Dorme.
Vá lá, vá lá, vá lá.
Acorda.
Olá, querido.
- Ellen. - Estás numa lástima.
Três balas através do deltóide e do peito.
Atravessaram-me mesmo. Mal me tocaram.
Muitas contusões em quase toda a pele visível.
Vá lá, Ellen. Daqui a pouco passam.
Evidência de um ferimento craniano com grande hemorragia.
Não, não é nada. É só um galo.
- Pois, estás mesmo uma lástima. - A sério, eu estou bem.
Não, isto é grave. Por amor de Deus, não podes continuar a arriscar assim.
Eu fico bem.
Estás a sangrar da cabeça.
Não, já está a secar. Vai parar a qualquer momento.
- Tens de ir ao hospital. - Não.
Sabes como eu detesto isso. Leva uma eternidade.
Não me contradigas desta vez.
Não faz mal. É que... algo está a escapar-me. É mesmo importante.
- Sabes onde estás? - Claro.
- Em que cidade? - Central City, EUA.
- Em que ano estamos? - Neste ano.
- Sabes quem és? - O Spirit. Dou porrada nos bandidos.
E às vezes dão-te eles a ti.
E dói à brava quando acontece, mas fico sempre bom.
Eu não sei porquê, nem tu sabes. Mas o Polvo sabe alguma coisa.
Por que dizes isso?
Porque ele acabou de me dizer que sabe qualquer coisa.
- Estás a delirar. Vamos. - Não.
Santo Deus, olha só para isto.
Foi por pouco, amigo. Procurei-te por todo o lado.
Pronto. Assim está melhor.
Sim. Está melhor.
Basta. Estás com alucinações.
Tuska, venha cá!
Ellen!
Dra. Ellen Dolan! Aqui, já!
Oiço líquido no peito dele. É fraco, mas garanto que está lá.
Sim, já ouvi. Tem sangue em ambos os pulmões. Temos de estabilizá-lo
e levá-lo para o Pegasus, já! Voltem ao helicóptero e tragam-me outra prancha.
Deixem-no deitado de costas. Tragam-me luvas novas. Gaze.
Depressa. Se não se despacharem, terei de vos mandar embora.
Encontraste alguma coisa?
Não. Estou apenas tonto com tanta acção, acho eu.
Pois, estamos todos impressionados como o raio.
Obrigado.
Não estás a beneficiar nada a cidade com tanta temeridade.
Não estou a perceber.
Estamos impressionados e felizes por limpar a confusão que armaste
com a tua exibição. - Outra vez, não. Já sabe como é.
Pensei que sabia. Explica lá tu. Ilustra-me.
Digamos que Sussman queria deixar as coisas como estavam, certo?
O quê? Ele acha que eu não exerço controlo suficiente nos meus homens?
Ele estava preocupado. Suspeitou de uma fuga no departamento.
Não queria que o Polvo fugisse.
Então agora és dos Assuntos Internos? Deve ter-se-me escapado o memorando.
Vá lá, foi uma decisão minha. Fiz o melhor que pude.
Pois, lixaste tudo. Agora tenho um agente à morte, outro sem cabeça,
tudo porque precipitadamente te meteste a perseguir o Polvo.
Pode crer que vou perseguir o Polvo! Sempre que puder!
Pois, e estás a dar cabo dos meus homens. É uma obsessão.
Tem ido à esquina da Dropsie com a "C"? Tem visto aquelas miúdas?
Algumas nem andar de bicicleta sabem e lá estão a vender a alma, dia e noite,
escravas do Polvo e do seu veneno.
Talvez um pouco de obsessão desse jeito a si e à sua equipa, Dolan.
Talvez você e a sua equipa pudessem trabalhar com mais afinco.
Ellen tem razão. Estás doido, a falar assim da polícia.
Talvez se você e a sua equipa encontrassem o Polvo,
eu não tivesse de o fazer sozinho.
Sozinho? Sozinho?
Não foi o que combinámos, "astro".
Pois, se calhar já não há combinação nenhuma, comissário.
Estás à beira do precipício, rapaz.
E só te resta um velhote cansado a segurar-te.
Oiça, estamos ambos cansados.
Pois.
Dê-me dois minutos.
Que diabo, nem sei por que me dou ao trabalho de ainda falar contigo.
Dê-me dez minutos.
Para desanuviar a cabeça.
Certo. Com certeza.
Afinal, que são dez minutos na vida de um homem?
Spirit?
Comissário.
O precipício de que te falei...?
Não tem fundo.
Não saltes.
"O que é você?" Foi o que a mulher me perguntou?
Boa pergunta.
Oxalá soubesse a resposta.
Serei um homem louco?
Ou serei sequer um homem?
Há noites como esta, de vento cortante, mesmo cortante,
em que até a minha cidade parece abandonar-me, e eu penso:
Serei algum fantasma?
Uma espécie de Holandês Voador?
Se o vento soprar bem forte, será que me leva para longe?
Não sou polícia.
Já não sou.
Nem sequer estou morto.
Nem sequer um espírito.
Conseguimos, chefe. Tal como disse.
Ainda estás aqui?
Claro que sim. Sou o seu gatilho. Fiz uma data de furos no Spirit.
És o gatilho, Pathos. Olha só para ti.
Um autêntico "dedo-rápido".
Vou ficar óptimo. Nem sequer tenho ossos a sair.
Umas talas e fico bom.
Isso, vai ao hospital, eles tratam de ti e ficas como novo.
Depois terei de explicar por que motivo um mestre do crime como eu
não dá seguro de saúde aos seus empregados.
Isso era uma vergonha, Pathos.
Sabes que não gosto de passar vergonhas.
Não pensei nisso.
Não. Usar a cabeça? Não foste feito para isso.
Diga-me só onde são as urgências.
Digo que sou um desses sem-abrigo. Não lhes cobram nada.
Por isso os sem-abrigo estão sempre a magoar-se. Por ser de borla. Resulta!
Também isto.
Nada de vergonhas!
Nem um bocadinho!
Nem um bocadinho.
Qualquer outro caso, amigo. Outro trabalho qualquer.
Se fosse outra pessoa sem ser ela.
Sand.
Sand Saref.
A tua bicicleta?
Arranhaste o joelho, ou tens medo de fazer uma corrida?
Não, fartei-me dessa bicicleta estúpida.
Fartaste-te foi de perder corridas comigo, foi o que foi.
Onde a puseste?
Empenhei-a no Fellman. Ainda deu uns trocos.
Empenhaste-a?
Olha só.
Aposto que são diamantes verdadeiros.
Vês como capturam a luz, Denny?
Só os verdadeiros fazem isso.
O que te deu?
Nada de especial.
- Ele anda a beber de novo, é? - Não, não, não anda a beber.
Então por que precisas de dinheiro?
É para uma coisa que vi na montra do Kurtzman.
- É um crachá, como o do meu pai? - Não, não. Não era um crachá.
Ainda bem, porque ainda não fizeste nada para merecer um crachá.
Bom, foi uma coisa que eu pensei... que tu ias...
... como gostas de coisas brilhantes e tudo o mais.
Também abre. Podes abri-lo e ver a foto.
Se não gostares, o velho Kurtzman disse que o aceitava de volta.
Gostas?
Então queres que eu seja tua namorada?
Sim, claro. Quer dizer, se... se não te importares.
Bom, acho que posso usá-lo de vez em quando.
Mas isso não faz de mim tua namorada.
Sim. Não faz...
Pois é, foram bons tempos, sim.
Tempos só possíveis para miúdos da cidade.
Adoro!
Diz aqui que o próprio Héracles lutou contra os Argonautas.
Imagina Jasão e Héracles, costas com costas.
Jasão a brilhar no seu Tosão de Ouro.
Depois foi tudo para o inferno.
O meu tio Pete foi um ex-pugilista.
O pai de Sand, um polícia de giro
que andava sempre atrás do velho e tosco Pete.
Pete! O que é isto? O que é...?
O meu tio Pete fez a única coisa
que o seu cérebro cheio de lesões foi capaz de lhe ordenar.
Sand chegou lá minutos antes de mim.
Vamos.
Tentei ser forte por ambos.
Vamos.
Disse qualquer coisa. Não me lembro o quê.
E então fomos abordados por aquele repórter imbecil.
Sol, não posso perder isto.
Então, crianças, como se sentem? Estão com medo?
Não falamos, por isso deixe-nos em paz.
Vá lá, miúdo. Tens de me contar qualquer coisa.
Eu conto-lhe qualquer coisa. Conto-lhe duas palavras:
Odeio polícias.
Deixe-nos em paz, está bem?
Sei que estás destroçada, Sand...
E eu também, mas não querias dizer o que disseste há bocado.
Deixa-me em paz e afasta-te de mim.
- Dá um tempo. - Um tempo? Como? O quê, a nós?
Sim... era o que eu queria dizer.
Claro, vamos crescer e ter filhos nesta fossa?
Não estás a dizer coisa com coisa, Sand.
E tu serás um polícia como sempre desejaste ser.
Sim. Talvez venha a ser.
Pois, e a seguir um pugilista bêbedo qualquer dá-te um tiro na cabeça?
Achas que quero isso?
Não foi o Pete! Sabes muito bem que foi aquele "spaghetti"!
Que importa?
Sabes que mais? Não quero o teu mundo.
Quero diamantes, carros desportivos,
quero vestidos compridos e dinheiro. E quero montes dele.
E onde vais arranjar tudo isso, Sand?
Não vou encontrar aqui. Pelo menos na esterqueira desta cidade.
Então és boa demais para mim?
És boa demais para todos nós? É isso?
Sou boa demais para ti e boa demais para este esgoto.
Vou embora, para bem longe.
Está bem.
Vou andar pelo mundo e vou enriquecer...
... e ninguém jamais saberá que vim deste buraco! Ninguém.
E nunca mais voltarei.
Então faz como quiseres, Sand!
Também não quero saber de ti. Não quero ver-te nunca mais!
Odeio-te, Sand.
Nunca mais voltei a vê-la.
Diz-se que foi para a Europa.
Nunca soube se estava viva ou morta.
Até agora.
Este medalhão só pode ter ido parar às mãos de Sussman de uma maneira.
Ela estava lá. Tinha-o posto. Está implicada.
E se está envolvida com o Polvo,
então os meus sentimentos não significam nada.
Tenho de encontrar Sand Saref e prendê-la.
Minha bela Sand Saref.
Falta-te alguma coisa, meu amor?
Nada de importante.
Apenas uma coisa que perdi há muito tempo.
Recordem este momento, todos.
Uma nova era tem início.
Uma era de grandes feitos.
Uma era de grande poder.
Sim.
Tudo meu.
O sangue de Héracles pertence-me.
Estou muito desiludido.
- Qual de vós me trouxe isto? - Acho que fui eu.
- Nesse caso, de joelhos. - Com certeza.
O que aconteceu? O que correu mal?
Nada correu mal. mas obrigado por perguntares.
Onde está o meu jarro?
Devia ter um jarro cheio de sangue e devia estar naquela caixa.
Devia estar na outra caixa.
Que outra caixa?
Devia estar na outra caixa.
Que outra caixa, imbecil?
Aquela com que a senhora bonita fugiu. Nós estávamos a ver.
Sand Saref. Pensei que a tinha assustado de vez.
Afinal, que faz ela em Central City?
Não te passou pelo minúsculo cérebro que havia uma segunda caixa?
Não, mas era igual a esta. Nós estávamos a ver.
"Seppuku" no estômago, da esquerda para a direita.
Isso faz cócegas.
Com a espada, chulé.
Então Sand Saref tem o sangue.
Sabe, podia tê-la apagado e ter trazido ambas as caixas.
Isso teria simplificado as coisas consideravelmente.
Será que tenho de fazer tudo aqui?
Ora bem, isto deve acordá-los.
Tem de fazer algo quanto a Sand Saref.
Não te preocupes com Sand Saref.
Aquela senhora gosta de jóias.
Ela andava atrás da outra caixa e do que quer que estivesse lá dentro.
Assusta um pouco o modo como brilha.
Por isso, a situação mal pode ser considerada desastrosa.
Sand Saref tem o sangue de Héracles, sim.
Mas nós temos o que ela quer.
Muito bem, estão a ouvir, atrasados?
Estamos sim, chefe.
Procurem Sand Saref, já.
Digam-lhe que não tenho problemas com ela.
Ela pode ficar com a bijutaria dela.
Tragam-me o sangue.
E mantenham-no em segurança!
Se derramarem uma gota que seja, transformo-os todos em hambúrgueres.
Não se esqueça do Spirit. É um adversário de peso.
É como uma pastilha elástica na sola do sapato que demora a sair.
Estás a entender?
Daquelas que pisamos no verão e depois não sai.
Estou a fazer isto como deve ser?
Sim, parece bem.
Estava só a pensar, porque dói mesmo.
Detesto pisar pastilha elástica, mesmo no inverno.
Provoca um andar esquisito.
Vamos matar o Spirit e vamos matá-lo já.
Ou em breve.
A morada dele não é pública.
Não vamos procurá-lo.
Ele virá até nós. Em breve.
Tem um plano.
Deixei-lhe uma pista que o conduzirá até nós.
Muito em breve, prometo.
Afinal, qual a pressa?
Se o Spirit bebe o sangue,
se imaginar o que pode fazer-lhe,
em que pode transformá-lo, então estamos feitos.
E porque eu assim o disse.
Sou um homem de palavra, Ms. Saref.
É?
Leve essas promessas para a sua adorável nova esposa.
"Esquecendo todas as outras" e tudo o mais.
Não vamos tornar isto pessoal, não?
Vamos, sim.
Contratei-o para me encontrar um certo tesouro, Sr. Donenfeld.
Marcaria o clímax da minha carreira.
A jóia da coroa.
O tesouro perdido dos Argonautas.
E até valeu a pena voltar a esta cidade horrorosa...
... só para tocá-lo.
Para tê-lo nas mãos. Para que fosse meu.
A coisa mais brilhante de todas.
E paguei-lhe uma fortuna por isso.
E teria valido cada centavo, mas você lixou-me.
Por isso agora vamos pegar em todos esses centavos
e transferi-los para um outro monte de contas.
- Que raio está a dizer? - Vai ser um filantropo e tanto.
Escreve-lhe os números, querido. Ele parece um pouco dispéptico.
Preciso da tua palavra-chave, querido.
Está bem, está bem.
É "robin".
"R-o-b-i-n" (tordo), como o pássaro.
Ou como o miúdo parceiro do Batman.
Sabe, aquele dos "collants" giros e do traseiro empinado.
Está a seguir.
Transferência completa.
Por que diabo está a fazer-me isto?
- Você entregou-me. - Não tive alternativa.
Imagine a minha surpresa quando apareci no local de entrega
e esbarrei com o Polvo.
Quer dizer, quais as probabilidades disso?
A não ser que tenha vendido o tesouro duas vezes,
fazendo figura de urso.
Um perfeito urso.
Bom, ele não me deu alternativa.
É o Polvo, ameaçou a minha família toda.
Veja bem estas fotos.
Vão chegar à sua família e a todos os telejornais do planeta,
a não ser que as considere irrelevantes.
Ao menos morra com coragem...
... roedor.
Suspende todas as chamadas.
Que posso dizer?
A noite passada estavas com os pés para a cova e, agora, olha só.
Olha só.
Ia recomendar 3 dias de descanso, mas para quê gastar o meu latim?
Olha quem fala. Devias tirar a noite de folga.
Sim, de certeza que o transplante cardíaco do Sr. Mahoney pode esperar.
E, já agora, víamos se o fígado do velho Spankowitz explodia.
Precisas divertir-te. Descontrai-te. Vai ver um espectáculo.
E tu, grandalhão?
Como está a tua agenda para esta noite?
Não sei. Se tudo estiver tranquilo, posso fazer seja o que for.
Seja o que for?
Claro, seja o que for. Jantar, cinema, seja o que for.
Desde que tudo esteja tranquilo?
Sim, desde que tudo esteja tranquilo.
Claro. Como se todos os bandidos de Central City entrassem de licença.
Ou talvez se eu quebrar as regras.
Apetece-me quebrar todas as regras.
- Baixa as persianas. - Já estão em baixo.
Mãos rápidas.
E silenciosas. E marotas.
Vamos manter as coisas tranquilas, sim. Muito, muito tranquilas.
Deixa ficar a máscara. Algo me diz que é melhor assim.
Ellen, eu...
Apaixonas-te por todas as mulheres que encontras, Sr. Spirit.
Dizes-nos coisas bonitas a todas nós...
... e todas elas são a sério.
Sempre.
Ellen, só existes tu.
Mas nem sequer sabemos o teu verdadeiro nome.
Eu digo-te o meu nome.
- Um dia adorava fazer-te a autópsia. - Agradeço a gentileza.
Fazia uma fortuna.
Spirit! Adiante e ao centro!
É todo seu. Fresquinho que nem uma alface.
Devias ir dormir. Estás com péssimo aspecto.
- Também o adoro, papá. - É uma honra conhecê-lo, Sr. Spirit.
Sou Morgenstern. Novata, acabada de chegar de Baltimore.
É um prazer contar consigo, Morgenstern.
Vá lá, não temos o dia todo.
- Dra. Dolan, não sei como agradecer. - É apenas o meu trabalho, cavalheiro.
Sacana.
- Casa comigo. - Apenas faço o meu trabalho.
E que trabalho. O caçador mascarado de Central City.
Sabe, é adorado pelas crianças.
Quer partilhar algo com elas?
Façam jogo limpo, miúdos.
Não sejam duros demais com os vossos pais. Eles trabalham muito.
E lembrem-se, lavem os dentes.
Cada palavra, uma pérola de sabedoria.
Lembre-lhes de tomarem o raio das vitaminas.
E para as senhoras?
Sabe, ficamos pendentes de cada palavra sua.
Bom, acho que não posso dizer mais nada senão obrigado...
... por serem umas criaturas tão extraordinárias e adoráveis.
Não há duas iguais.
Meu Deus!
Conheceste alguma mulher que não perseguisses?
Estava só a tentar ser simpático.
Sim, vi como foste simpático para a minha filha.
Quando tencionas partir-lhe o coração, meu penetra?
- Penetra? Por que me chama isso? - Chamo-te o que eu quiser.
Nem sei por que ainda perco tempo a falar contigo.
Porque combatemos o crime, comissário e, neste momento,
- estamos cheios de trabalho. - Reparaste nisso, não?
Com tantas mulheres à tua volta, pensei que tinhas esquecido.
É o Polvo.
Outra vez o Polvo.
Ele anda a tramar algo em grande e tem a ver comigo.
Ele disse umas coisas estranhas acerca dele e de mim.
Tenho de descobrir ao que se refere. Sei que é importante.
Alto.
Podemos esquecer um pouco o Polvo? Só por um momento?
Ora, temos um caso importante e uma suspeita de homicídio
que deve ir a caminho do aeroporto neste preciso momento.
- "Suspeita"? - Chama-se Sand Saref.
Sand Saref?
- Sand Saref. - Uma rapariga de cá.
A única foto conhecida dela. Tem mais de 15 anos.
O pai era polícia. Levou um tiro na cara.
Ela desapareceu após a morte do pai.
E disse a um repórter qualquer que odiava polícias, certo?
Em directo na televisão, ela disse que odiava polícias.
- Ela odiava polícias. - Foi o que eu disse, que diabo.
Ela mudou-se para a Europa.
7 ou 8 casamentos mais tarde, tem assaltado tudo o que é joalharia.
Menos em Central City.
Ela nunca voltou.
Pois, por isso nunca mais ouviste falar dela. Nunca mais, pois não?
Ela nunca mais voltou para casa.
Andas a drogar-te ou assim?
Vamos.
Para trás das divisórias, gente. Para trás das divisórias.
Sand Saref. Liderou centenas de assaltos a joalharias
e em nenhum deles algum polícia ficou ferido.
Quais as probabilidades de algo assim?
Parece um complexo de Electra.
- O que é isso? - Complexo de Electra. Óbvio.
Querida, não passo de um velho jarreta. Dá-me algo para eu trabalhar.
- Velho jarreta? - Velho gagá.
Os judeus, hoje em dia, já nem sequer aprendem a sua própria língua.
Complexo de Electra.
É como o complexo de Édipo, mas para raparigas.
Ela não odeia polícias.
Está apenas zangada por ter perdido o pai.
Complexo de Electra, puro e simples.
Diabo. Esta rapariga passa a detective não tarda.
Obrigada, senhor.
Gostas do novo casaco dela?
Perdão?
Vá lá, rapaz. Não consegues tirar os olhos das mulheres.
Não há hipótese de não teres reparado no novo casaco ignífugo da Morgenstern.
- Mesmo que andes a drogar-te. - Não ando a drogar-me.
Estes casacos são do mais moderno que existe.
Recebemos um carregamento deles, mas só hoje pudemos pagá-los
pois recebemos um donativo particular muito generoso.
Cem milhões de dólares de generosidade.
É muito dinheiro.
Podes crer que é e garanto-te que foi como um raio caído do céu.
Um donativo "online". Anónimo.
Pois, claro, anónimo.
Os nossos cérebros levaram uma hora a seguir-lhe o rasto até aqui.
Até ao escritório de um perito em artefactos antigos.
Sim, que transformou os ditos artefactos numa fortuna.
Pode dizer-se que era fornecedor de propriedade roubada,
ou, como costumamos dizer, um receptador.
Um receptador de fama mundial chamado Donenfeld.
Isso.
Mas, surpresa, o velho Donenfeld não está lá muito bem.
E aqui o meu bom amigo Seth...
... diz que o velhote teve uma visita
mais ou menos à mesma hora em que disse adeus.
Diz lá o nome dela outra vez, velho amigo?
Sand. Sand Saref.
Ela não tinha marcação.
Sand Saref.
Que raio de nome, não é?
Sim, é estranho. Único.
Pois.
E aqui o meu bom amigo Seth nem se incomodou em chamar a polícia.
Tinha as mãos atadas, agente.
O Sr. Donenfeld deu-me ordens específicas.
Não podia entrar no gabinete dele a não ser que ele me chamasse.
Nunca.
Nunca, nunca.
Pois. Com certeza, miúdo.
Morgenstern, traz o número dele.
Não. Homicídio não. Ela não. Não é possível.
Então conhece-la mesmo.
Não.
Se estás a esconder-me algo...
Não estou. É que a sua teoria toda não faz lá muito sentido.
Encaixa tudo na perfeição assim que metermos nisto o...
Como lhe chamaste, Morgenstern?
Complexo de Electra.
Isso mesmo.
É tudo uma psico-treta.
Acusar essa mulher de homicídio por causa de uma psico-treta?
Ela chama-se Sand Saref, tu conhece-la e estás a encobri-la!
Nunca ouvi falar de nenhuma Sand Saref.
Estás a mentir!
- Tire-me a mão do braço, Dolan. - Estás a mentir-me!
Largue-me o braço antes que eu lhe parta o seu!
Ordens, senhor?
Segue-o.
Ele está a mentir.
Belo trabalho que tu fizeste ali, Sand.
Não devias tê-lo assinado.
Agente Morgenstern, se quer ajudar, arranje uma pista para o Polvo.
Vou ver.
- Pronto. - Eu jogo.
Ganham os ases.
Vou guardar isto como recordação.
O resto vai para quem levar um recado ao Polvo.
Pensei estar a aproximar-me, a juntar as peças.
Passados três anos, aqui na minha segunda vida,
tinha uma boa ideia sobre o que devia fazer.
Tudo se resumia a mim e ao Polvo. Estávamos a caminho de um duelo.
Eu ia finalmente livrar a cidade dele, de uma vez por todas.
Não era bonito, mas era suficientemente simples.
A seguir, vens tu e parece que levei com um saco de pedras nas ventas.
O que se passa, Sand? Que raio está a passar-se?
Toda a noite andei a ruminar sobre isto.
Tu e o Polvo?
Tu e um homicídio?
Dolan tem de estar enganado.
Deve haver mais qualquer coisa, uma explicação qualquer.
Homicídio não. Tu não.
Não posso crer que o tenhas feito.
Eras dura, Sand, por fora, mas por dentro eras quente. E suave.
Toda mulher.
Uma coisa aposto eu...
Jamais serias encontrada morta numa espelunca de um hotel
como um criminoso comum. Não.
Não, sempre tiveste bom gosto.
Sempre.
Estranho.
É mesmo muito estranho.
Chefe, prometeu que o novo acelerador de sinapse hiper-aditivo
estaria pronto a semana passada.
Não achas muito estranho?
Sim, senhor. Mesmo muito estranho.
Além disso, os nossos lucros baixaram 20%.
Óptimo. Já estava a pensar que era de mim.
- É mesmo muito estranho. - Sim, senhor.
Estava a tentar fazer um esperto para nós
e apareceu esta coisa de repente.
20% em todos os produtos.
Baixa o preço no produto antigo, recuperamos nas unidades.
Já se sabe na rua quanto aos efeitos secundários.
Ninguém gosta de ficar sem dentes.
Como hei-de fazer alguma coisa com tanto tempo disponível?
Além disso, quando os meus amigos encontrarem Sand Saref,
não vou precisar de lucros pois terei o sangue.
Depois, quando quiser algo, tiro e pronto! É o que os deuses fazem!
É mesmo pequeno como o raio.
Quer dizer, é mesmo minúsculo.
Não a encontram.
Pois é, não a encontramos.
- Procurámos em todo o lado. - Excepto onde ela estava.
- Devíamos ter procurado aí. - Nós procurámos lá.
Onde é isso?
Mata-os a todos, Floss, por favor. Mata-os a todos e pronto.
Não podemos dispensá-los. Já temos poucos.
- Pois, já tem poucos de nós. - Foi o Floss quem disse.
Nós estávamos a ouvir.
Sinto-me deprimido.
Oxalá aparecesse o Spirit para poder ter uma matança a sério.
Já lhe disse que vai ser complexo.
O Spirit pensa que não pode ficar ferido.
Aquilo que injectei nele e em mim é instável.
Pode não durar.
O sangue tratará disso.
Entretanto, vou matar o "Spirito" enquanto ainda posso.
Para isso, pedi uma segunda opinião.
Chamei um especialista.
Uma pessoa para liquidar o assunto.
Jóia da Índia
O Pequeno Croissant
Fala-me ao coração, cavalheiro.
A Vénus de olhos negros está na suite 1510.
Há que tempos, Sand.
Vai prender-me? Ou tem algo mais em mente?
Vou deter-te. Mãos atrás da cabeça.
Tem a certeza disso?
Não me obrigues a repetir. Mãos atrás da cabeça.
Os seus desejos são ordens.
Pronto. Veste um robe ou assim, mas nada de truques.
Sim, senhor, Sr. Spirit.
Cuidado com o meu marido, ainda tropeça nele.
Porquê isto?
Não fui eu quem o matou. Ele próprio o fez há uma hora atrás.
É tudo culpa deste maldito jarro.
Ele provou aquilo e, bom... veja por si próprio.
- Foi roubado. - Pois claro.
És uma criminosa comum.
- Eu não tenho nada de comum. - És uma criminosa
e vou deter-te pela morte de um receptador chamado Donenfeld.
Se vai prender-me, faça-o por algo de que seja mesmo culpada, idiota.
És culpada de muita coisa.
Até queimava as orelhas do padre se confessasse metade.
Mas desta vez tenho as mãos limpas, agente da lei.
Por isso, corra para casa e espere o relatório forense.
Há dias que não alvejo ninguém.
Não deve haver lei que não sejas capaz de violar.
Tenho ar de boa rapariga?
Não te interessa quem magoaste?
Que tem isso a ver?
Sand, o Polvo? O receptador? E tu?
Ora, depois de tudo isto...
Nada faz mais sentido.
Depois há aquela conversa estranha do Polvo sobre ele e...
Oiça, meu caro, não me interessa.
Nem sequer me interessa gente de quem gosto e nem sequer o conheço.
Não, claro que não. Mas de coisas, isso já te interessa.
Não sei que utilidade possa ter para si, detective.
Não tenho nada para dar a esta sua desgraçada cidadezinha.
Na verdade, até a desprezo.
Só há uma coisa entre aquele rio e aquele oceano que me interessa.
O quê? O estúpido do jarro?
Não era para ser um jarro.
Era para ser algo mais valioso do que jóias.
Algo de que são feitos os sonhos de uma menina.
Uma vez, conheci uma menina assim.
Não sabe nada. Saia.
Era uma menina muito doce, mas o mundo quebrou-lhe o coração.
Não andava atrás de jarro nenhum. O que ela procurava era um herói.
Não era, menina? Procuravas um herói e a sua mítica armadura.
O único homem que sabia disso está morto.
O Tosão. O Tosão de Ouro. O Tosão de Ouro de Jasão.
Está morto! Tu estás morto! Estás morto!
- Olhem só para aquilo. - Não é o máximo?
É o Spirit!
Está feito!
- Parece estúpido. - Imbecil.
Até acreditamos que um homem consegue voar.
Salta de uma vez!
Salta! Salta! Salta!
Leva-me daqui.
Agora não. Estou ocupado.
Fala Morgenstern, senhor. Talvez tenha uma pista para si.
Ninguém reparou naquele sal todo.
- Estava mesmo à nossa frente. - Pode abreviar?
Sal. Sal industrial.
Encontrámos um dos capangas do Polvo morto perto do lamaçal.
Lembra-se onde Sussman foi abatido?
Os sapatos dele estavam cheios de sal industrial.
Dolan tinha razão, não tarda chega a detective.
Obrigada, senhor.
Tenho de ir.
Vá lá, pago-te uma bebida.
Pronto, gente. O espectáculo acabou. Está na hora de saírem daqui.
Bom, Sand, correu bem, não?
Os reencontros entre namorados vão ter de esperar.
Tenho coisas mais importantes. Vou atrás de ti, Polvo,
mas antes de te matar, vais responder a umas perguntas.
Morgenstern disse que havia sal nos sapatos dele.
Aqui há montes dele.
E montes de bandidos também.
Tudo o que o inimigo tem são armas e facas.
Eu tenho toda uma cidade como arma.
O meu arsenal:
escadas de incêndio com mandíbulas de ferro.
Relâmpagos feitos pelo homem.
Pavimento implacável.
Ela dá-me o que eu preciso.
Ela protege-me.
A minha cidade é a minha mãe.
É uma boa mãe.
Ela ensina-me sempre o caminho.
Mas que belo detective.
Seguiste as migalhas mesmo até nós.
Não beneficias ninguém a adormecer no trabalho.
Por que não vais para casa e descansas como deve ser?
Assim não parecias algo que o gato trouxe da rua.
Que bom ter vindo, pai.
Vim só saber como estava Sussman. Não me deixaram vê-lo. Idiotas.
Sussman continua em estado crítico, estão a tentar salvar-lhe a espinha.
Quais as hipóteses... de ele voltar a andar?
É difícil dizer.
Os milagres acontecem.
Maldito Spirit. Passou-se.
Não vá por aí, pai.
É um raio de uma ameaça.
Ele é algo que o mundo precisa. É um herói.
É uma ameaça e a minha própria filha está apaixonada por ele.
É por causa dele que andas a matar-te aos poucos, a trabalhar a desoras.
Sim. É por causa dele que ainda aqui estou esta noite.
Pois. Para o caso de o trazerem para cá novamente.
À cautela.
Para perderes mais um pouco da tua juventude a "agrafá-lo"?
Já não sou nenhuma criança. E é raro agrafar alguém.
Não vês o que estás a fazer?
Sei exactamente o que faço. Dou-lhe exactamente o que ele precisa.
- Ele está a servir-se de ti! - Ele precisa de mim!
Sou a única pessoa que conhece o corpo dele...
... que sabe como tratá-lo.
Muitas mulheres lhe conhecem o corpo, segundo ouvi dizer.
Não foi isso que quis dizer.
Muitas tipas que ele estendeu numa maca ou assim,
- sabendo exactamente o que dizer. - Foi por isso que cá veio esta noite.
Derretendo-as como manteiga com os seus dedinhos volúveis...
Basta.
Não me obrigue a pedir-lhe que saia.
Querida, não sei como falar disto.
Pode crer que não.
Por que achas que passo as noites às voltas, sozinho, naquela velha casa?
Ela lá tinha as suas razões.
O senhor casou com o seu trabalho.
Eu também.
E também ele.
Dantes eras muito mais feliz com o Denny.
Denny morreu.
Pois.
Pois é, Denny Colt morreu. Bom rapaz.
Pois era.
E jamais o esquecerei, mas a vida continua.
Perdi o meu Escuteiro.
E eu perdi a minha pequena rainha do baile, não foi?
- Boa noite, querida. - Boa noite, pai.
Só espero que esse filho da mãe saiba a sorte que tem.
Não sabe.
Posso sentir-te.
Estás tão cansado.
Deixa-me segurar-te.
O que é que cheira a dentista?
A dentista e a nazi.
Bestial.
Não.
Meu irmão...
Tenho conhecido mulheres bem estranhas na minha vida.
Mas esta...
... se for a que eu penso, é a mais estranha de todas.
Sou a Plaster (Estuque), Plaster de Paris.
Não largo o meu homem.
Até que a morte nos separe.
Morte!
Morte. Morte. Morte.
Só pensamos nisso, não é?
Comemos para não morrer.
Acasalamos para que a nossa semente subsista.
Criamos arte e construímos arranha-céus
para que os nossos nomes sejam recordados durante séculos.
Sr. Long, meu bom amigo, como está?
Que posso fazer por si?
Uma mensagem?
E de quem é?
Sand Saref. Sim, conheço-a.
Não devia ter jogado às cartas com ela.
E qual é a mensagem dela?
O bairro social?
À saída da avenida principal.
Sim, conheço.
Amanhã à noite, então.
Digamos... depois do jantar.
"Zai jian", meu honorável amigo.
- Onde ia eu? - Morte.
Morte, sim.
Vivemos as nossas curtas, frenéticas e receosas vidas
virando aqui e ali.
Música e ambição.
Inventamos deuses e pós-vidas, só para afastarmos os olhos
daquela parede imóvel, impassível e inevitável que é a morte,
percebendo que vai destruir-nos...
... como se fôssemos ovos.
Vais chegar a algum lado com isso? É que estou a ficar velho só de te ouvir.
Pá, és mesmo bronco.
Não percebes nada.
Nós somos únicos, tu e eu!
E nenhum de nós está a envelhecer.
Bom, lá chateado estou de certeza.
Continuas a brincar com isso de sermos únicos.
Explica lá isso?
Que somos nós, Polvo?
Já lá vamos.
Bom, despacha-te.
Lembras-te da tua morte, bonitão?
Não é coisa que se esqueça assim.
Sim, lembro-me.
Quando te levaram para o hospital,
estavas mesmo morto.
Nem um sopro de vida tinhas.
Eras perfeito.
Morto que nem o "Caminho das Estrelas".
E eu fui o teu médico-legista.
Mas era muito, muito mais do que isso.
Já tinha montado um impressionante negócio de droga.
É espantoso que o hospital não note a falta de tal quantidade.
É só diluí-la, arranjá-la e "achtung"!
Viva, contas bancárias na Suíça.
Mas o Polvo não queria apenas dinheiro.
Pronto, desisto. O que queres tu?
Imortalidade.
Com todas as letras.
Sabíamos que tinha de haver um modo mais eficaz de manter alguém vivo
em vez de os abrir como se fossem galinhas do campo.
Galinhas do campo com ovos enormes, castanhos e feios. Chateiam-me.
Sempre que penso naqueles ovos enormes e castanhos, fico chateado.
Ou comprimidos. São mais um modo de empatar a morte.
Apegar-se a mais uma batida cardíaca. É difícil responder.
- Reduzi tudo ao básico, pá. - A essência da vida.
- Decifrei o código. - Genética.
- Para veres como sou esperto. - Pois, és mesmo muito esperto.
Obrigado. Mas não foi assim tão fácil.
E tenho um frigorífico cheio de cães vadios a prová-lo.
O que aquele soro fez aos pobres cães foi totalmente errado.
Mas quando acertei, bom... tinha de experimentar.
E não ia experimentá-lo em mim. Ainda ficava com algum ar esquisito.
Precisava de um ser humano.
E lá estava eu.
E lá estavas tu.
Dei-te uma modesta injecção e esperei.
A tua segunda vida começou nessa mesma noite.
Lembras-te?
Lembro-me, sim.
Algures no meio daquelas rezas, lamúrias e choraminguices todas,
deves ter encontrado algo pontiagudo.
Sabes, sempre quis perguntar-te...
Para onde foste quando escapaste?
Fui dar uma volta.
Tive um período de reflexão.
Fui visitar um velho amigo.
Não sei o que aconteceu, mas ainda me mexo, ainda respiro.
É impossível, mas continuo vivo.
Toda a vida apenas quis ser um bom polícia.
Mas tudo isso mudou. Mudou tudo.
Estão a ganhar, comissário. Os maus estão a ganhar.
Acho que agora tenho mais alguma coisa com que combater.
Tornei-me noutra coisa.
Posso ir a sítios e fazer coisas que os polícias não podem fazer.
Mas não posso ter qualquer fraqueza. Nem nome. Nem amigos.
Tenho de continuar morto aos olhos de todos.
Até mesmo aos de Ellen.
Mas posso ser seu espião.
Posso trabalhar com os seus homens.
Atrás deles, na sombra.
Posso ser o protector da cidade. O seu... o seu...
O seu Spirit (Espírito).
Sai o polícia herói,
entra o Spirit.
Um chato do caneco. Duro como o caraças.
Eureka!
Assim, injectei-me a mim próprio e tornámo-nos irmãos de sangue.
Então, que raio somos, Polvo?
És uma experiência incompleta.
E assim que ele tiver o jarro e o seu conteúdo,
o seu conteúdo místico, perdido durante milénios,
bebê-lo-á e tornar-se-á imortal.
Não brinques.
Como vou morrer de qualquer modo, conta-me tudo.
O que tem o jarro? O martelo de Thor?
Não.
Melhor.
O ADN de um deus.
Não é bem de um deus.
Sim, porque humanos e deuses não ligam lá muito bem.
Aparentemente, o único caminho a seguir
é encontrar a relação entre homem e deus,
o filho de um imortal e de um humano.
É que Zeus não se aguentou e fez montes e montes de heróis.
Ora, o maior de todos foi Héracles.
E nós encontrámos-lhe o coiro!
Bem, pelo menos o sangue dele. Ele deixou algum sangue por aí.
E nós sabemos onde ele está.
É esse o elo perdido entre a ciência e a magia.
Assim que o sangue de Héracles se misturar com a fórmula do Polvo...
Tornar-me-ei num deus!
Ou a coisa mais aproximada.
Tornar-me-ei num deus.
E tu serás apenas mais um derivado inútil.
Um dos muitos, muitos fracassos dele.
Vá lá. Roma e Pavia não se fizeram num dia.
Além disso, vê só quantos amigos fui fazendo pelo caminho.
- Nós fomos fáceis de fazer. - Sim, o patrão diz que fomos fáceis.
Mas teve vários falhanços. E desagradáveis.
Pois é, basta um pequeno desvio na temperatura e tudo...
Eu mostro-te.
É triste, mas também é fixe.
Esta é Muffin.
É a minha preferida.
Temos de convidar gente mais vezes. Gosto disto.
O gato...
... é o único motivo de que preciso.
Vou matar-te.
Não. Tens de morrer, Spirit.
Pois é, tu é que tens o "suco".
Sim, o teu sistema já foi preparado. Só a ti o sangue não vai matar.
Um pequeno gole e podias ficar tão imortal como ele.
E o Polvo só pode ser o único.
Não pode haver concorrência quando ele governar o mundo.
Sim. Nessa altura terão todos de fazer o que eu mandar.
Terão todos de fazer o que mandar, porque serei eu a governar o mundo.
Então, tudo começará a fazer sentido.
Sim. Tudo fará sentido.
Tudo começará a fazer sentido.
Voltemos ao trabalho, sim?
Sim, voltemos ao trabalho.
Voltemos à questão de te matar.
Ora, é agora que as coisas se complicam.
Tem tudo a ver com integração.
No teu estado actual, curas-te bem depressa.
Os teus ferimentos saram em segundos.
A única solução, ao que parece, é afectar a tua desintegração sistémica.
Em resumo...
... dividir-te em muitas partes tão separadas umas das outras
que torne impossível a reintegração.
E, sendo o homem que eu sou,
gosto de começar pelo fundo e ir subindo.
Floss, traz-me esses sacos.
Vou enviar o teu coiro pelo correio para todo o país.
Plaster, traz-me os dedos dele.
Plaster.
"Não te recordas de... Marselha?"
"És mesmo tu?"
"És tu?"
"Sou eu."
"Meu amor..."
Basta desse "franciú"!
Não compreendo nada.
Paris, dá-me os dedos dele.
É uma ordem!
Sim, senhor.
Com todo o gosto.
Odeio-te.
Este é pela Sand.
Este é por mim.
E este é por Muffin!
É só isso que vales?
Quem é Sand?
Agora não. Vamos.
- Spirit, meu amor... - Plaster...
E esta é pela Sand.
Eu sou Plaster de Paris.
O brinde de Montmartre.
Nunca largo o meu homem. Até que a morte nos separe.
Agora estás próximo.
Muito, muito próximo.
Não podes resistir-me.
Tu!
És meu. Meu!
Pá, conheço a sensação. Devias conhecer a minha mulher.
Põe um pé à frente do outro e pronto.
Cá vamos nós de novo.
Morri outra vez.
Já não tenho forças.
Estou pronto para ti, Lorelei.
Vem.
Está na hora.
Vem.
Acabou-se a dor.
Acabou-se o sofrimento.
Não resistas mais, Denny.
Desiste do fantasma.
Desiste do espírito.
Isso, meu querido. Isso.
Está feito!
Dizem que, quando morremos, a vida passa-nos pela cabeça como um flash.
Esqueçam isso.
Tudo o que vejo são mulheres.
A minha doce Ellen, sempre pronta a recompor-me.
E Sand.
Essa pobre alma perdida.
Bela, bela Sand.
É engraçado o meu último pensamento ser sobre Sand.
Não.
Lorelei, ainda não estou pronto.
Não, outra vez não.
Eles precisam de mim. Tenho de voltar.
Estarei sempre contigo, Denny Colt.
Não vais escapar-me para sempre.
Eles precisam de mim.
Sand...
... no bairro social.
Polvo.
Bocados.
Bocados de Sand.
Bocados.
Bocados do Polvo!
Polvo, meu sacana. És meu.
Sempre com o Polvo!
- Perdão, mas ele não era...? - Agora não.
Mas 3 horas sem sinais vitais... não devia estar morto?
É uma longa história.
Arranjem-me uma gravata. E acho bem que seja vermelha.
Muito bem, rapaz. Mas desta vez, é melhor pores-te no teu lugar.
Devias espiar para mim e não ser um raio de um vigilante.
E se te armas em "cowboy" comigo outra vez,
eu próprio te racho ao meio. Entendido?
- Tenho uma ideia. - Estou ansioso.
Não, é bom. Prometo.
Mantém isso apontado ao Polvo.
Quando eu disser, rebenta-lhe com a cabeça.
A seguir continuamos com a nossa noite de núpcias, sim, querida?
Sim, querido. A nossa noite de núpcias.
Quem és tu?
- És a namorada do Polvo? - Não. Não é nada disso.
- Quer dizer, para mim isto é giro. - Giro?
Aparecemos aqui, com um aspecto fabuloso,
trocamos objectos e vamos embora.
- Ou talvez estejas a ver se morres. - Meu Deus, menina, calma.
- Começamos a disparar agora? - Não sei.
- Nada de tiros. - Nada de tiros, seu pólipo.
Nem sinal do Polvo.
Grande perda de tempo se ele não aparecer.
Quando aparecer, chefe, estamos prontos.
Esse canhão até rebentava com a Lua, novata.
Chefe, sou uma excelente atiradora.
Será que todas as mulheres nesta fossa perderam o juízo?
Não, chefe. Estamos apenas equipadas.
Querida, ele está só a servir-se de ti.
Claro que sim. Dirijo uma operação muito lucrativa e tenho óptimo aspecto.
Quando sair, tenho a minha cátedra toda paga.
Óptimo. Diz só ali ao atrasado para me dar a caixa.
E tu, desaparece. Fica o mais longe possível desse animal.
Ele vai matar-te. Ele mata tudo.
Está bem. Só acho que estás a levar isto demasiado a sério, mais nada.
Dá-lhes o jarro.
O patrão disse para começar aos tiros agora.
Entra na carrinha.
Ninguém vai a lado nenhum.
Floss, traz-me aquele jarro, por favor.
Entra na carrinha.
Dá-me o sangue de Héracles, já!
- Desanda. - Héracles?
Sempre pensei que fosse Hércules.
Tu.
Sand, encontraste a tua armadura.
Usa-a.
Que se passa entre ti e as mulheres?
Polvo, tinhas razão.
Nós somos erros. Nunca devíamos ter acontecido.
Chefe, isto é de loucos.
Aguentem aí os cavalos. Ele não quer polícias a morrer.
Não estás a facilitar as coisas.
Vá lá, miúdo.
Isto acaba esta noite.
Podes crer que sim.
Sou o Polvo. Tenho oito de tudo.
Há ser atingido...
... há ser atingido...
... e há apenas ser ridículo.
Agora!
És um idiota, Polvo!
Só tínhamos de fazer-te sair e aos teus capangas!
Vamos, depressa! Depressa!
Acertem-lhe, rapazes!
Comissário Dolan! A sua filha está aqui.
- Querida, não vais querer estar aqui. - Está a brincar, não, pai?
Ou já esqueceu o que faço na vida? Ele pode precisar de mim.
Vais atrapalhá-lo, ele não te quer aqui.
Não sabe disso!
Não o conhece. Não sabe nada.
- Detenha-a! Traga-a de volta! - Sim, senhor!
Ovos mexidos...
Finalmente.
Sim.
Sim!
Belo investimento, Sand. Passou o primeiro teste de campo.
Vamos morrer!
Meu Deus!
Está na hora de finalmente tirares a armadura, Sand.
Perdeste uma coisa.
O velho Kurtzman disse que o aceitava de volta.
Bom...
... talvez o use de vez em quando.
Mas não significa que eu seja tua namorada.
Ellen. Ellen, estás bem?
Adeus, Sand.
Adeus, Denny.
Adeus, Spirit.
É a Saref?
Faça-me este favor, Dolan. Deixe-a ir.
Ela salvou-me. Salvou o mundo.
Sim, bom... também tiveste algo a ver com isso.
Está bem. Pronto. Mas desaparece-me da vista.
Quem era aquela afinal? Quem era ela?
- Apenas uma paixão antiga. - Pois. Parecia mesmo velha...
É a ti que eu amo, querida. Com todo o meu coração.
Sim. Eu e todas as outras que conheces.
És espantoso.
Também fizeste um bom trabalho, novata.
Sacana.
Começamos do zero.
Quem sabe o que farei?
Ela acorda. Rabugenta, como sempre.
Infinitamente barulhenta.
Infinitamente viva.
Ela é tudo o que realmente tenho.
A minha única esperança.
A minha única constante.
Os segredos do Polvo morreram com ele.
Não sei o que sou, nem quanto tempo me resta.
Que diabo, talvez viva para sempre.
Espero que não.
Não é algo que um homem deva ter.
Não é nada que um homem deva desejar.
Denny Colt morreu. Agora sou outra coisa
e jamais entregarei o meu coração a outra, senão a ela.
Ela será sempre minha e eu serei sempre dela.
Ela é minha dona, de corpo e alma.
É o amor da minha vida.
É a minha cidade.
E eu...
... sou o seu Espírito!
Tradução Carlos Valentim
Adaptação e Legendagem Elisa Pires de Carvalho
Ripadas e sincronizadas por: PT-Subs Rips